donde se paralizan los gestos glamurosos de unas manos agotadas,
donde se silencian las voces que un día derramaron lluvia de alabanzas
e ilusiones acérrimas que ahora se engalanan de una simple nostalgia.
Hay un punto exacto en el cual nieva sobre mi alma,
¡Hay un ruido estruendoso de ladrones
que descuartizan lo poco que habita en nuestra casa,
hay lamentos, llantos y disertaciones
en discursos metódicos vacíos de palabras,
hay nubes espesas y grisáceas
en la enjuta caricia que aún reposa sobre nuestra cama!
Hay un lugar unívoco donde el verso detiene su constancia
para romper una estrofa en el siniestro cruel de otra huérfana madrugada.
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