ésa que ahora remueve azarosamente al sentimiento,
¡La misma que arrolla y enaltece mi desconsuelo,
que abre surcos en las avenidas de tu piel y de tus dedos,
que estrecha la vía de penumbras donde desarmamos abrazos y silencios,
que ensancha la hendidura de tu boca ahogada de labios nuevos
mientras que se agota mi alma entre los bagajes caprichosos del tiempo!
Injusta la deriva de este barco en un desierto,
ése que abreva su sed entre páramos siniestros,
¡El mismo que azuza la levedad de unos besos
en el instante fatigado de un intempestivo momento,
en la bruma desvalijada de corazones saciados y extensos,
en la injusta lluvia de tus ojos que azota, airosa y sutil,
la candidez exabrupta de este clausurado sentimiento!
Injusta la vida cuando sorbe, espontáneamente, del recuerdo.
Injusto el recuerdo cuando estruja a la vida en la clandestinidad soberbia de estos inútiles versos.
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