Marcha

Muere la rosa de Abril
tras la espina de tu silencio.
Gente sin alma
pasea los grises de la tarde
entre el anonimato de esa soledad
que asfixia el último aliento de vida
tras los cristales empañados del "adiós".

Todo pasa de largo...

Pasa de largo la eterna hora que no te abraza
la mirada enceguecida en nostalgias inútiles
el beso apasionado al olvido que aún recuerda
los pájaros que antaño izaron vuelo sobre mi cabeza
el agasajo del deseo en las pestañas que duermen
la risa aburrida sobre labios que solo gimen
el vals de mi cintura entre manos que no tocan
la soledad acomplejada de llantos sin lágrima
y la rosa de Abril tras la espina de tu silencio.

Todo pasa de largo...
mientras gente imprudente cabalga diligente
hacia vacuos arroyos de gloria y alma.

...y tú,
que también pasas de largo...