Ha muerto la tarde tras la espiga de tus ojos
y en las manos que demoran clausuras de tientos
empotrados sobre anhelos que expiran su sueño
de ser conscientes en la vigilia de la espera.

Y se marchan paladares enjugados en un beso
¡y se quiebran voces entre afonías sordas!
sabiéndose esclavas de un silencio que solo ciñe
el naufragio de este verso que aún te piensa.